Каи това последното много ми хареса.
Ето едно на Халина Пошвятовска
* * *
Показват ми дума
и казват, че в нея
може да се намери аромата на роза.
А аз намирам само хартия, хартия, хартия.
Ни аромат,
ни цвят.
И зная,
че снопът искри,
когато работниците заваряват трамвайните релси,
а ние - две десетгодишни момченца и аз -
наблизо стоим и ги гледаме -
снопът искри
съдържа много повече светлина,
отколкото думата <<светлина>>.
А когато познатият паралитик в креслото на колелца
отхапва от къшея хляб, който му давам,
наклонът на неговата глава,
движението на челюстите му,
съдържат повече живот
от самата дума <<живот>>.